Le poète d’automne

Le poète d'automne, l'auteur de cette chute des feuilles que je ne me lassait pas d'admirer, tel un palais peint d'or, de pourpre, de violet, le bois dressé au dessus de la clairière, sa muraille riante et tachetée, qui  n'est pas moins la plus brillante apothéose de toute une époque en poésie, chacun de ses vers libérait un chapelet d'idées chères _ toutes au coeur humaniste.
Tel un veuf esseulé, l'automne pénètre en sa demeure colorée...lentement le croissant monte vers le ciel, il raccourcis les ombres et met un voile transparent sur la forêt et le voilà, qui du haut des cieux embrumés me regarde droit dans les yeux....
Tel un palais peint d'or, de pourpre, de violet le bois dressé au dessus de la clairière sa muraille riante et tachetée...la lune embrumée monte comme un fantôme au-dessus des pins, drapé dans sa cape d'hermine, le visage pâle et pur, l'automne vient sur le pas de sa porte saluer son dernier jour dans la forêt.
Des palais de glace illuminaient le ciel bleu de cristal et d'argent, dans la nuit blanche de leur éclat, brillant des lumières des voûtes célestes, le bouclier étoilé du sagittaire, à l'heure oû flambe, dans le silence, l'incendie glacé, l'éblouissement de l'aurore boréale.